Se viaja para...

Se viaja para abandonar,
para pelear contra las hidras,
para platicar con los dragones,
para arrancarle el corazón a un vampiro,
para buscar hadas,
para ser golpeado por las alas de un Pegaso,
para ser chahuistle de noche,
y duende de día,
para montar en un narval creyendo que es un unicornio,
para escuchar el silencio de las sirenas,
para hacerle piojito a Medusa
para creer que puedo ser un Cíclope,
para jugar ajedrez con el Minotauro,
para besar a una Elfa mientras duerme,
para hacerle una travesura a un Gnomo,
para pedirle a un Mago una receta de cocina,
para comer hongos con Dios,
para hacerle el amor a un Ángel,
para pensar que no existen los mortales,
para morir entre los colmillos del Diablo.

Iguales

No es que siempre vayamos a ser los mismos.
Es que siempre vamos a tratar de ser iguales.
Porque tu sabes como sopla el viento.
Sólo tu sabes como arde el firmamento.

Tratamos de pensar que tenemos tanto en común.
Las cosas perdidas que no queremos encontrar,
Formas extrañas que no podemos dibujar
Para creer que estamos ahí, y que nunca nos vamos a extrañar.

En una tarde nublada

En una tarde nublada, con un trafico de la fregada en medio del periférico volteando al cielo y admirando su color, lo único que queda es soñar como poder salir de ese lugar lleno de carros, y sonidos molestos.

Tutu va manejando y puso otra vez a The Cure, le encanta y cuando se aferra no hay nada por hacer, porque el que maneja escoge la música y decide si el aire acondicionado se prende o no, y hoy ha decidido el wey que el aire se prende a nivel 4 aún cuando el coche es convertible. De cualquier manera a mi el aire acondicionado me marea. Apago mi cigarro, volteo a ver a la persona del coche de a un lado y la noto desesperada, es una mujer, de quizá unos 23 años, pelo negro y unos ojos de una profundidad que ni al Titanic. Ella también voltea y aunque le quiero coquetear parece que le interesa más Tutu(con esa facha de hurón interesante que tiene). Yo en medio y ella se da cuenta de que Tutu lo único que quiere es seguir escuchando a Robert Smith mientras golpea el volante simulando una batería. Porque extrañamente Tutu nunca ha visto una batería pero domina perfectamente el Djembe y algunas otras percusiones. Al percatarse de lo huraño del hurón, voltea y me ve pero como yo la estoy viendo se chivea y vuelve su mirada hacia adelante, como si tuviera que estar atenta aun cuando el auto no avanza. Yo trate de sonreír pero no alcance a que me viera así que sigo con la sonrisa en la boca por un tiempo más. Para cuando decido que la sonrisa es inútil y recobro mi gesto normal, ella vuelve a voltear y otra vez no alcanzo a reaccionar porque en realidad no parece tener interés en mi. El aire acondicionado me da en la cara y como ya había dicho eso me marea, pero tengo un calor insoportable de la cintura para abajo. Nunca me ha gustado usar pantalón de mezclilla, pero por cuestiones de trabajo es necesario. asi que aprovechando un poco el nivel 4 del aire acondicionado que a Tutu le pega en la cara y hace que las orejas revoloteen como el pelo del Renegado en su Harley Davidson, decido entonces voltearme de cabeza para que el aire me pegue abajito de la cintura, pero la mezclilla no deja pasar nada, así que regreso a mi postura original y la vecina me mira ahora fijamente con los ojos bien abiertos, y vuelvo a sonreír pero ella tarda en reaccionar. Tutu saca un sanwich de croquetas que se preparo desde la mañana. La vecina automotriz sube el aire y le pega en el pelo y en el pecho, una ligera brisa artificial que empieza a hacer ese erótico juego con el espacio que hay entre la blusa de la vecina y sus senos mientras saca un sable de la guantera y parte una naranja. Tutu voltea y me dice "deténme tantito el sanwich", mete reversa y regresamos a la oficina porque ya son las 4 y hay que volver.

a Tutu(que en paz descanse)

A una mujer no se le hace el amor

A una mujer no se le hace el amor,
Se le lleva al cielo para que abrace estrellas y las apague con su aliento apasionado.

A una mujer no se le hace el amor,
Se le emborracha, se le explora hasta que todo su cuerpo queda embriagado por el rastro de los besos.

Cuando una mujer hace el amor saca chispas,
Cuando a una mujer se le hace más que el amor, explota.

Hacerle el amor a una mujer es como una noche estrellada y clara,
Hacerle más que el amor a una mujer es una supernova.

A una mujer no se le hace el amor,
Se le dirige para que cada parte de su cuerpo toque lo que se convierte en una gran sinfonía.

Cuando a una mujer se le hace más que el amor,
La complejidad es lo más sencillo.

No es bueno hacerle el amor a una mujer,
Es mejor dejar registrado, tatuado, impreso,
Nuestro espíritu,
Nuestros etéreos espíritus que se mezclan y dejan una fragancia tóxica que provoca alucinaciones permanentes y severos daños mentales.

El Mar

Sólo el mar sabe a mar, salado como el mar.
Sólo el mar arrulla como el mar, mata como el mar.

El caracol...suena a aire en espiral

Morir y Morir

Ayer fue el colmo. Morir 7 veces el mismo día. Por favor. Pero hoy ha sido un día muy raro. Desde que tengo uso de razón, he vivido muriendo a diario por lo menos 1 vez al día. Pero hoy. Estoy a punto de dormir y me extraña que no he muerto en todo el día. Eso me esta empezando a poner nervioso. Porque cuando la gente se entera de que me he muerto otra vez, se olvida de mí y de los compromisos y las citas. También me acomoda morir de rato en rato porque la gente trata de aprovechar mis cortos lapsos de vida para enterarse de cosas que para mí son absurdas y cotidianas, como lo es morir, y eso me hace sentir interesante. A mi no me mortifica en lo más mínimo el lento o apresurado pasar del tiempo; porque sea como sea sé que tengo que morir en un rato más. Tampoco me preocupo por las cosas que se me puedan perder y no volverlas a encontrar. Me estoy empezando a poner más nervioso, porque, si no muero hoy, ¿qué tal si tampoco muero mañana?, ni pasado mañana, ni al día siguiente. ¿Qué tal que ya no muero nunca?. Porque en caso, que no creo, que no muriese mañana ni pasado mañana ni al día siguiente, entonces quizá tenga que encontrar un trabajo más estable, quizá hasta necesite un contrato y tiempo completo. Y si para el día de las elecciones no he muerto entonces me imagino que tendré que empadronarme y votar. También voy a tener que ahorrar dinero, pero como nunca lo he hecho, pues no se como hacerle. ¿Y que tal que hago algo embarazoso mañana?, me va a dar pena pasado mañana que lo recuerde. Pero nada me aterra mas como no poder morir antes de conocer a alguien y enamorarme, de no poder abandonar una emoción, porque las emociones siempre, me imagino porque nunca me ha llegado a suceder, conducen a la incertidumbre; y yo no sé que es la incertidumbre porque nunca me había preocupado por el rumbo de las cosas, porque todo moría junto conmigo. Me muero de angustia.

Yo no quiero ser burócrata

Mi Mane. Como siempre es un gusto leerte con este
espíritu que compartimos por el rescate de la dignidad
como base para el crecimiento cultural(en el sentido
más amplio del término, y no el elitista, por
supuesto, que el PAN con sus conciertos de Elton John
y Plácido Domingo creen que es).
Esto de la burocrácia me tiene machacado por todos
lados,  a niveles internacionales como bien lo sabes.
Trámites por aqui y por allá para justificar lo que
realmente eres con papeles que no dicen absolutamente
nada de lo que tu crees ser. Redactados o formulados
por gente que no tiene ni una remota idea de lo que
hacemos, ni cómo lo hacemos, y que crean a
conveniencia estructuras abstractas en las que tenemos
que depositar nuestros sueños y nuestro trabajo de
toda la vida. Toda la vida. Y ahí esta el  CONACULTA
con todo su séquito de instituciones para exprimirnos
más de lo que la realidad no ha estrujado. ¿Chale no?.
Porque no es sólo que estas instituciones cobren de
los impuestos, sino que también cobran, aparte , por
hacer el trabajo que estan haciendo. Pongo un ejemplo.
Hace más de un año que registré una obra en Barcelona,
que es donde vivo y no por otra cosa. El registro me
generó un gasto de 4 euros con 80 céntimos, esto viene
siendo aproximadamente 60 o 70 pesos hasta donde
entiendo. Y resulta que para poder entrar a un
concurso con mi obra en México tengo que registrarla
allá también, cuestión que me generaría un gasto de
más de 500 pesos, sólo por registrarla. Y la verdad
paso de concursar. Viendo el documento que publicas
con el sueldo de un burócrata, me vienen a la mente
varias charlas contigo y con gente, buena
gente(citándote), que sufre de los estragos de
sobrellevar una vida relacionada con la cultura(no la
de Plácido Domingo cantando rancheras bajo la lluvia,
sino la real). Y de todo lo que pienso y que me
imagino que todos estamos pensando al leerte saco una
deducción. Y es que YO NO QUIERO SER BUROCRATA. No es
que te contradiga de mala manera, al contrario creo.
Sino que, como hemos comentado muchas veces, me siento
orgullloso de haber conseguido lo que he conseguido a
partir de méritos propios, incluso me enorgullese más
eso que el trabajo que he realizado dentro de lo que
pueda llamarse el ámbito cultural. No se si me
explico, pero me gusta más el cómo que el qué. La
cuestión es que gracias a mi he conseguido no tener
que agradecerle hasta ahora a ninguna institución mis
propios logros, son míos y de quien quiera
compartirlos conmigo. No para todos es tan fácil, que
quizá esta mal que lo diga pero para mi tampoco lo ha
sido y eso te consta. Tampoco me levanto el cuello. A
lo que voy, es que la voluntad de los ciudadanos como
nosotros puede mucho más que cuelquier farsa
institucional, aunque les paguen millonadas. Y
seguiremos así, sin becas porque somos de provincia y
no hemos trabajado para algún burócrata o compañía con
palancas en el DF, sin financiaciónes para proyectos
porque es más importannte que Martita Sahagún tenga un
concierto particular de Elthon John(que ya me dirán
ustedes que aporta esto a la cultura mexicana) y
demás. Desarrollo emergente de la cultura, sin dejar
que leyes televisivas ni bajos presupuestos que se
convierten en pagos millonarios nos lo impidan.
¿Cómo?, pues para eso eestamos aqui, ¿no?, para
gestionarlo, para planearlo, construirlo,
desarrollarlo, etc. Aventemos la primera piedra,
pidamos, no, mejor, demandemos enérgicamente que le
sea destinado a la cultura el presupuesto justo para
que pueda desarrollarse. Si alquien quiere cobrar una
millonada por eso que se la gane, y si no, pues
nosotros ganaremos más consiguiendo lo que un millon
ochocientos mil, o la cantidad que sea, no ha podido
hacer: la dignidad y la satisfacción de hacer de
nuestro trabajo nuestra vida. No esperemos al Power to
the people, no esperemos a que nos lo den. POWER OF
THE PEOPLE, sería mejor que se fueran enterando de lo
que podemos hacer y no limitarnos a lo que ellos
decidan que quieren dejar hacernos. Se me van las
cabras al monte, no solo porque las cabras estan locas
sino por que las cabras se encabr...

Un abraxote y tu dirás, cultura en red tiene una
bandera en la mano, en cuanto den el banderazo
empiezan las carreritas.

Juguetes

estoy haciendo el making off de una peli de aqui.
no me preguntes que el lunes empieza el rodaje y no me he leido el guion
me contrataron apenas esta semana, el miercoles
de hecho es una telemovie, osea que ruedan en 35 pero solo se va a ver por television
hacen eso pa vender pelis porque las compran seguro en las teles y luego pueden hacer pelis de a deveras
es como las muñecas
cuando las niñas son niñas les compran una muñeca pa que se entrenen pa cuando sean grandes
menos las Barbies, que eso ojala y les sirviera a todas pa preparase pa cuando sean grandes
en cambio a los niños no nos pasa lo mismo
a mi nunca me compraron una camara de juguete, porque ni vendian yo creo
pero eso sí, tenía unos tractorsotes
por eso es que estamos como estamos, porque mi verdadera vocacion era la de tractorero
es la profesion que fui contruyendo desde chavito
O estaban los "Madelman", pero o venian con el uniforme del ejercito o con el de bombero, y pos no
Ahora que luego estan los prejuicios machin, porque para las niñas si venden cocinitas, pero resulta que los que más ganan son los chefs. LOS. Yo no conozco a ningunA chef de hecho
Y luego los monitos de la Guarra de las Galaxias. Y si, ahi tienes a todos con el ferviente deseo de ser Jedi, o actor(las dos cosas son de otra galaxia).
En cambio a los directores nos tienen super abandonados, ni siquiera una claqueta de jueguete en el mercado
y es que definitivamente el sistema educativo esta perdido. en lugar de estar discutiendo que si el 2 de octubre tiene que entrar o no en los libros de historia mejor se deberian de poner a regular los contenidos de los objétos lúdicos infantiles(llamados "juguetes" en un lenguaje bulgar y corriente)
Hoy no se que me dió por mandar mails. Y pos no se, mandé la típica reflexión filosófica de viernes por la noche antes de ir a recoger a Annita a su chamba.(la verdad es que le estaba contando esto a Katia Nilo, todo ese choro y cuando me di cuenta no le habia llegado niuno porque se desconectó la méndiga, asi que de tanto coraje que me dio lo estoy mandando ahorita, pa desquitar mi ira con ustedes, otra vez)

Un abrajote y un beho pa´too (esque ya estoy aprendiendo andalú)

Lo que le debo a la IBERO

En 1979, a los 6 años, ingresé al Instituto Lux. Casi toda mi familia había estudiado en tan prestigiosa institución. Esto quizá debido a que mi abuelo la fundó. Y ahí recibí los primeros retazos de lo que sería mi formación académica. Hasta cuarto de primaria, momento decisivo dentro del complejo sistema educativo mexicano. Español(que debería llamarse castellano): enunciados complejos con sujeto, predicado; sustantivos, verbos, adverbios. Y que decir de las matemáticas: sumar, restar, multiplicar y dividir fracciones (cuestiones que a los catalanes se les facilita desde el momento que aprenden a decir la hora); y ciencias sociales: LA CONQUISTA DE MÉXICO, de cómo un grupo de salvajes europeos bautizados vinieron a partirle la madre a una civilización mucho más adelantada a ellos en muchos aspectos pero que había que evangelizar para que dejaran de hacer "sacrificios" a los dioses(pero con otras palabras claro). De las ciencias naturales ni me acuerdo porque me imagino que veíamos lo mismo que todos los años: criptógamas, fanerógamas y monógamas. Pues resulta que ese año, llegados los exámenes semestrales, en toda la primaria únicamente hubo un 10 "limpio" en español. Gracias. Mi papá hasta me prometió comprarme una moto que vine a tener 20 años después. Mi padre siempre ha sido un hombre de palabra, aunque no se sepa el significado de la misma. Pero yo no le caía bien a la maestra porque era "muy distraído", y me imagino que ha de dar mucho coraje cuando un alumno distraído saca un 10 "limpio" sin haber puesto atención. El sentimiento de inutilidad ha de haber provocado en la maestra una seria crisis vocacional. Y por eso me corrieron de la escuela. Me refugié en los lasallistas por un año, pero como ese tema no nos atiende ahora, ni el de la violencia física en las escuelas, procedo a seguir contando mi experiencia con la educación jesuita. Regresé al Lux para recursar 5 de primaria. Que fácil y que bonito era todo entonces, yo no era sino un alumno miedoso y sometido como todos los demás. De la misma manera y con ligeros contratiempos (huelgas en el patio, manifestaciones en el auditorio, pelea campal con la maestra de inglés(ella era en sí mismo todo un batallón de granaderos que siempre gritaba en castellano) y alguno que otro percance con las autoridades "competentes"; sobreviví hasta casi finalizar. Yo quería ser arquitecto, o diseñador, pero justo antes de la universidad, en 6º de prepa, una maestra se encargó de retirar de mi mente todo deseo y/o vocación por trazar algo que no fuera la sangría de los cuadernos de cuadrícula y de raya. Finalmente, influenciado por uno de los mejores y más capaces profesores(el de matemáticas)que he tenido enfrente, decidí estudiar Ingeniería Industrial. Gran error. A esa edad uno descubre lo que es una borrachera de verdad en la bienvenida de la universidad, los goces de la pasión carnal y las infinitas posibilidades que te puede dar un coche con estéreo aprovechado para recorrer grandes distancias. Claudiqué. Para ese entonces ya se habían despertado en mí inquietudes "artísticas", o por lo menos eso es lo que yo creía. Y pues, de los males el menor: entré a estudiar comunicación. Cinco arduos años de intentar hacer algo que valiera la pena sin lograrlo de manera totalmente satisfactoria. Y lo peor de todo: las clases de "integración", el servicio social y las asesorías de tesis. Resulta que para ese entonces y durante casi cuatro años estuve trabajando en una empresa de comunicación, una televisora. Así que todo el mundo se pensaba que yo sabía mucho de video y yo me lo creí también. Cada que había un congreso de algo ahí iba yo a grabar con la cámara de la escuela. La cámara me conocía más a mi que cualquier alumno al nuevo rector. Podía editar un congreso entero en 2 días con las máquinas analógicas con el método lineal, porque como todavía no había computadoras potentes no había otra manera. Llegado el momento de decidir sobre la actividad a ejercer para obtener el servicio social era obvio que haría videos. Así que había una propuesta de hacer 4 proyectos que tenían por ahí. Grabé el primero(una serie de conferencias) en 4 días que duraba el congreso(cabe decir que era bastante interesante) y lo entregué una semana después. Me dijeron que tenía que entregar un reporte y lo hice. Realicé otros dos videos y entregué el reporte. Llevaba la mitad de el último cuando me enteré de que en los reportes sólo había 60 horas de trabajo. Tres videos y medio en 60 horas. El total que había que hacer eran 480 o algo así, contando las 20 que teníamos que ir a unas "platicas" donde lo que menos puedes hacer es platicar. El 12.5% de las horas pero más del 80% del trabajo hecho. Pues "no vale". ¿Qué? . Es que te faltan 420 horas. ¿Y ahora que hago?. Para ese entonces yo ya había cambiado de aires, dejé el video a un lado y me empecé a especializar en multimedia. Así que conseguí un par de proyectos fáciles y que no iban a redituar económicamente porque eran de unas organizaciones gubernamentales y los enfoqué a mi "servicio social". Al final creo que tenía más de 700 horas, de las cuales nunca me dijeron absolutamente nada de las 220 horas sobrantes. Gracias de nuevo. Y luego la tesis. Desde pequeño soñé con hacer una tesis de esas que se publican y que puedes encontrar como uno de esos libros importantísimos que encuentras en cualquier samborn´s o librerías de características similares. Así que me dediqué a la ardua tarea de buscar un tema que me fascinara. Al final tenía dos que se compaginaban perfectamente bien: "El Discurso de la Música en el Cine". Me quedó bien bonito el proyecto, imagínense un análisis del trabajo que hicieron juntos Nino Rota y Fellini, o a Bernard Herrman y Hitchcock. Realmente algo bonito y con contenido. Faltando 15 días para la presentación de proyectos, la "asesora" me informó que dadas las características de lo que yo quería presentar habría un problema: un ex alumno que nunca egresó y que no terminó su tesis, había presentado en su momento un proyecto similar pero sobre películas de Spielberg. Es verdad. Influenciada por el espíritu de la academia de cine gringa se negó rotundamente a que yo presentara mi proyecto con las diferencias antes mencionadas y, cabe decir, evidentes. En dos semanas tuve que armar otro proyecto. "El discurso de la violencia en el cine". Para el día de la presentación de proyectos yo no había ido a ninguna asesoría con esa mujer, se hizo merecedora de mi desconfianza al no saber informarme oportunamente sobre cuestiones tan importantes, por lo cual, ella misma confesó, ante el pleno del consejo, que no se hacía responsable de mi proyecto. Al final de esa sesión fue todo aún más bonito. La violencia en el cine fue la única propuesta que no tuvo fallos ni correcciones a realizar. Gracias otra vez. Los dos años siguientes fueron un verdadero tormento. Otros tres "asesores" de tesis, que no tenían buena idea de quién era Joseph Von Stroheim, ni Dreyer, o ni siquiera D.W.Griffith, o que incluso peor, pensaban que John Ford había sido un exitoso empresario automovilístico. En fin, ninguno me sabía decir nada fuera de los protocolos establecidos hace 20 años de cómo se debe hacer una tesis, aunque ésta no tenga sustancia o sentido alguno, incluso tenga una naturaleza totalmente ajena a lo académico. Ni de cine ni de violencia(con un poco de sociología me hubiera conformado en este aspecto). Después de vueltas y vueltas terminé la tesis, extrañamente la terminé antes de que oficialmente me graduara. Pregunté entonces: ¿Cuándo me puedo titular?. Cuando hayas entregado la tesis. Ya esta aquí, completita, revisada y autorizada. Tienes que terminar tu servicio social. Tengo tantas horas que puedo heredarle a mis nietos y aún así sobran. Pues entonces tienes que llenar un papelito, traer otro papelito que diga que no tienes adeudos y en un mes te puedes titular. Llené el papelito con letra de ligada, la que me enseñaban en primaria, esto por cuestiones emotivo – nostálgicas, podría ser el último papelito que llenara en mi vida académica – universitaria, así que me remití a las raíces. Stop. Rebobinemos la cinta un momento. Poco menos de un año antes de que mi examen recepcional se llevara a cabo, me informaron de la Ibero que se realizaría un "Diplomado en Multimedia". Sonaba bastante bien. Yo tenía ya algo de experiencia, dos años trabajando como desarrollador de proyectos multimedia y hasta clases estaba dando a los siempre inquietos adolescentes de ALBANTA. Dreamweaver 2, Flash 3, Premier 4, SoundForge. Esas eran algunas de las asignaturas que ofrecieron en ese primer intento de diplomado por el que pagué inscripción y alguna matrícula. Dos años antes yo ya estaba usando Dreamweaver 4, Flash 5, Premier 6 o incluso Avid y ProTools. El Diplomado daba mucho que desear por un lado y asco por el otro. Decidí entonces, a mitad del curso, dirigirme al entonces encargado de tal aberración académica para expresarle mi intención de darme de baja. "La semana que viene mejoraremos". El tercer viernes que escuché lo mismo iba yo con la total determinación de dejar el diplomado. No pude. No me pregunten porqué pero no pude. Lo intenté, hablé con mas de tres personas que entre sí se pasaban la bolita, insistí, me esforcé. Pérate, se va a poner bien, me decían cada viernes. Pero al final no pude. No me pregunten porqué. Algunos le dicen burocracia, ellos le llaman "asuntos académicos". Yo le llamo de muchas maneras y en diferentes idiomas, pero me quiero evitar la mención de tan rebuscados términos para que éste mensaje pueda llegar a cualquier rincón de la tierra sin ser censurado.

Una semana después de mi examen recepcional dejé todo, lo abandoné todo. Decidí emprender una nueva aventura y forjarme una nueva vida. Empezar de cero. Hace ya tres años y medio que vivo en Barcelona. Cuando apenas llevaba 9 meses aquí, recibí un e-mail de la oficina de asuntos académicos, o algo así, de la Ibero, diciéndome que ya tenían ahí mi título, que podía pasar a recogerlo cuando quisiera. Aproveché un viaje a México para visitar mi "alma mater" y recoger tan preciado documento, que me costó tanto trabajo conseguir y una inversión millonaria. Desde ese día hasta la hace una semana, mi Título de licenciatura estaba retenido. Tenía un adeudo con "extensión universitaria". En efecto. El Diplomado. Y en garantía de que iba yo a pagar el total del diplomado se aferraron a mi título como el dueño del balón en los recreos de la primaria. Y no me querían juntar, aún cuando en teoría, ellos garantizaban que el diplomado iba a estar bien, o peor aún, que semana a semana mejoraría. ¿Cuestión de garantías o de garantizar?

En 8 días tengo que presentar ante la Casa de América en Madrid, el Programa Ibermedia y la EGEDA; un proyecto que, en resumidas cuentas y si todo sale bien, se transformaría en mi primera película. Aparte del proyecto, que me ha costado dos años de trabajo, correcciones e inspiración sacada de no se donde y que me quedó bien bonito(mejor que la tesis imagínense), también tengo que entregar una copia homologada de mi título de licenciatura. Casi cuatro años de comprar la comida con la miserable propina que dan en este país, trabajando 9 horas diarias como negro en un bar de poca monta, durmiendo un promedio de 5 horas diarias, fumando tabaco de liar, desplazándome en bicicleta aún bajo un intenso frío para no gastar en metro, entregando todos los trabajos de la escuela de cine a tiempo(y, modestia aparte, bien hechos, bonitos de veras). ¿Y todo para qué?. Para que por culpa de un diplomado de 6 meses que no valía la pena venga a derribar todo lo que he construido. El dinero que debía no lo tengo. Estoy a punto de casarme para poder tener los papeles y poder trabajar "legalmente", me acaban de negar el permiso de trabajo como estudiante(al gobierno español no le importa que seas egresado de la ibero, ellos no quieren que trabajes en un bar, ni en ningún otro lado), y aparte ¿Pagar el diplomado?.

Al final todo se arregló gracias a que la familia de mi mamá hizo una cooperacha el día del cumpleaños de mi abuela. Fueron, pagaron y "liberaron" mi título de tan ridícula prisión. Hasta me hicieron comunicarles vía e-mail que mi mamá era mi mamá y que yo la autorizaba a recoger el título. No se si alcance a homologar el título, pero voy a intentar aplicar para la beca, que aunque es realmente difícil que me la den, por lo menos estaré satisfecho de haberlo intentado. Por cierto, del diploma del diplomado, o lo que sea que te den por hacer un diplomado, no se nada.

Escribo todo esto no con un tono de burla ni de sarcasmo, sino al contrario. Me invade en este momento un profundo sentimiento de tristeza, de frustración y de impotencia. Yo que quería algún día poder decir orgulloso "soy egresado de la ibero". Pues va a ser que no. Va a ser que tengo que seguir aquí luchando con más intensidad para que algún día, la ibero pueda decir orgullosa "Arturo Pons egresó de la ibero".

Sueños 1

Tenemos la cabeza llena de sueños.

soñamos que el mundo gira.

soñamos que el corazon nos sangra y que los pies son alas.

Soñamos que el futuro esta en una trinchera y el pasado en una tumba.

Las gambas y las angulas

Hoy estoy estrenando sensación. Y miren que no es fácil estrenar sensaciones en domingo. Pero antes de seguir contando, quisiera dedicar este correo masivo a la C.I.A y al F.B.I., para ustedes muchachos que seguro me están leyendo, y para los cuates y la familia también.

Resulta que hoy, por primera vez, o por lo menos que yo recuerde, me comí a un animal que vi vivo 45 minutos antes. Es un shock. Era él, o ella, o ambos en caso de que ese tipo de animal sea hermafrodita pertenecía a la clase de los crustáceos. Estaba ahí en el fregadero de casa de Maribel, mi suegra, a la que tengo un atípico respeto y cariño. Estaba yo ahí de metiche en la cocina preguntando si podía ayudar en algo y ahí estaba, estaban porque había dos. Había uno que de plano parecía que había asimilado su destino en un exquisito arroz caldós. El otro en cambio se veía aún nervioso, se le notaba en la manera agitada de mover las largas antenas. Mientras Maribel cortaba las ligas que tienen en las tenazas, que casualmente eran naranja, naranja Guantánamo ( pantone 11S01), y explicaba mi suegra que era una especie catalana, los llamántols, más pequeña que una langosta y más prietita y sin tantos picos… en fin, que llevaba la señera dibujada en una tenaza(bandera de Cataluña ahora reconocible mundialmente gracias al Barça, la de las rayas rojas y amarillas, cuestión que ha de estar molestando gravemente a Franco en su miserable tumba). Y se le veía en la cara que este último discurso tenía que ver con su destino: el de ser devorado por sus propios verdugos por culpa de su especie y su origen. ¿A quién no le gustan los camarones? Que levante la mano, aunque estén en la oficina. Hay incluso quienes dicen que no comen mariscos porque no les gusta ver los ojos del animal al que se están comiendo, aunque el animal nunca los haya visto antes… o algo así. Me acuerdo que desde pequeño me fascinaba la figura de los crustáceos estos, su diseño tan primitivo, porque es muy fácil y muy cómodo decir que venimos del mono, queda hasta más elegante decir eso a decir que venimos del camarón(sin albur), pero si seguimos la teoría de Darwing, que no porque falte un mínimo eslabón que significan millones de años de evolución, vamos a dar por descartada la gigantesca cadena que llevamos atrás evolucionando, miren que son miles de millones de años que no se pueden dejar de considerar. En esencia somos GAMBAS, CAMARONES. Lo más trágico de todo es que para comerte una paellita te vienen por lo menos 10, que bien podría ser el número de habitantes que hay en este edificio donde vivimos Annita y yo contando a la vecina de arriba que nunca hemos visto y a Edgarin que anda en México queriendo ejercer su derecho democrático de no saber por quien carajos votar. Y ya no digamos las típicas paellas organizadas en bola un domingo en cualquier cuidad de España, cientos de camaroncitos entre miles de granos de arroz hirviendo en caldo de pescado. Exquisito. Pero si hay cien serían más o menos tres manzanas del barrio de Gracia en Barcelona, que está bastante poblado, céntrico, bien comunicado y con buen ambiente menos en la plaza que están los borrachos todo el día con la Voll Damn. Lo grave viene ya los días de fiesta, el San Joan en Cataluña por ejemplo, que hacen de comer para todo el pueblo. Masacre total, todo un pueblo o una ciudad. Porque si eres un pez lo más grave que te puede pasar es que te coman enterito, pero no te comes una comunidad de peces en un solo plato, a menos de que seas una angula(por eso del título, para los que esperaban la explicación y para los del FBI que no crean que estoy hablando en clave sino directamente). El llamántol estaba riquísimo, mucha lata quitándole la coraza pero valía la pena. Lo del sentimiento me vino después, pero lo peor fue luego.

Hace rato compramos una pizza “mediterránea”, con espárragos, aceitunas y demás. Y fue ahí donde me acordé del amigo llamántol y de sus miles de primas gambas y camarones y de las gráficas de la evolución en los libros de texto de la SEP. Y en esa visión no me vi a mi como último eslabón, sino que vi al principio, en lugar de las gambas, a los habitantes de Atenco. El miércoles, viendo un noticiero, aparecieron dos chicas de aquí que estuvieron el 4 de mayo en México. Contaron a la televisión catalana las vejaciones, humillaciones y violaciones de las que habían sido víctimas a manos de la policía mexicana durante los hechos de ese día. Marta Sostres y Cristina Valls contaron con el horror que vivieron en MI país. También recibí un correo de Valentina Palma, chilena, estudiante del Centro de Capacitación Cinematográfica en el DF, que relata detalladamente, como buena documentalista y cineasta que debe ser, y es realmente indignante como a ellas tres junto con una alemana fueron objeto de lo peor que puede ocurrírsele a un ser humano. Tanto ellas cuatro como un chileno más fueron deportados en las mismas circunstancias y de la misma manera. Y lo peor de todo es que ahí esta la televisión, que finalmente son nuestros mismos ojos hambrientos, somos los Argos viendo fijamente a los ojos de los llamántols, a las gambas, los camarones, la especie primitiva(porque al parecer y lo que dice la prensa los de Atenco son primitivos) que en esencia y en realidad, somos nosotros mismos. Arrasamos con un pueblo entero para la gran paella del modernismo, el capitalismo, el individualismo. Mejor sigo comiendo pizzas vegetales.

xaX
Barcelona mayo,2006

Reporte del Rodaje del corto en 35mm

Bueno, pues solo para contarles que el rodaje de las 6 secuencias de mi corto No Sents Res? fué todo un éxito. Falta por rodar una secuencia que haremos el 15 de julio en otro lado, al norte de Barcelona.

Del 30 de junio al 4 de julio estuvimos en Corbera de ebro, un pueblecito al sur de Catalunya que como ya les había contado, quedó en ruinas en un bombardeo de la falange y no lo han remodelado.

El corto lo rodamos en 35 mm, que para quienes no sepan como esta esta onda de los formatos en cine, el 35mm es película, no es una cinta, osea que es como los carretes de fotos pero largo largo largo. en principio el 35mm es el formato "mas" profesional, no sólo por la calidad de la imagen sino porque rodar cualquier cosa en este formato es muy complicado y muy caro. Un rodaje normal de estos se caracteriza porque todo el mundo se está gritando furioso y van corriendo todo el tiempo, tienen que estar ahorrando película y tratar de no desperdiciar ni un fotograma. Y pues lógicamente yo estaba temblando el jueves en la noche por todo lo que estos rodajes implican.

total que llegamos el viernes en la tardecita, poco a poco iban llegando todos los del equipo, y de repente, fuera de lo planeado, se me ocurrió que podíamos tirar el primer plano esa misma tarde. La última secuencia del corto estaba planeada para que cada plano se rodara a las 8 de la noche de cada día de los que estuvieramos ahí por lo del efecto de la hora mágica, que es cuando se mete el sol y la luz ayuda muchisimo a cada encuadre. Así que el viernes tiramos el primer plano a las 8. Yo no me lo podía creer, ni el Chemi mi fotógrafo, teníamos un plano que superaba 20 veces las espectativas de cómo lo habíamos visualizado. ese día no pude dormir. El lunes a las 5 de la mañana el equipo de foto ya estaba despierto para rodar el primer plano que aparecerá en el corto. El lunes fué la jornada con más trabajo, 12 planos que no le envidiavan nada al del viernes. Y así hasta el martes por la noche. El plan de rodaje decía que a las 8 del martes tirabamos el último plano, a las 7:30 ya estaba rodado y nos quedaba película para rodar. Si no rodábamos nada se iban a desperdiciar muchos metros, así que de la manga me saqué 2 planos más y los rodamos, hasta que se acabó la lata. No nos queriamos ir, queriamos seguir rodando, lo que fuera. Tampoco nos lo podíamos creer, ni un problema, yo sólo grité una vez pero porque se metió la percha con el microfono en un plano y me sentí tan mal que fuí a abrazar a la perchista para pedirle perdon. El actor, el buen amigo Pepe Sabado lo hizo como un campeón, antes de cada plano corría un kilometro para "prepararse el plano2, claro, cuando lo tirabamos era increíble, hubo uno incluso donde se tenía que acercar a la cámara hasta un primerisimo primer plano, osea que solo se le veía la cara, y justo cuando estaba enfrente se le metió una mosca a la boca, fue increíble!!!! porque es justo lo que le podría pasar al personaje. Luego, en el plano del viernes todo era a contraluz, teníamos a los personajes obscuros y el sol atras de ellos, con el sol a cuadro, y de repente el sol se empezó a meter atras de una casa. Al día siguiente hicimos el plano que sigue a ese en el montaje, que era el contracampo, osea que en vez de estar de frente al personaje estabamos de espaldas, y justo antes de terminar una de las tomas el sol se metió atras de una casa. Magia.

Todavía no me creo lo que hicimos en esos 5 días, todo salió tan perfecto y hubo tan buena onda que incluso la jefa de producción me decía "pellízcame que no me lo puedo creer". Lo más importante rodaje del corto no fué el hecho de tener una cámara de 35 mm ahí y saber hacer 30 planos en 4 días, en realidad lo mejor de todo, es que las 25 personas que estabamos ahí, aprendimos que el cine es magico, siempre y cuando se haga con el espíritu.

Un abraxote y mucha suerte a todos.

Todo bajo el cielo tiene su tiempo.

Un tiempo para nacer.
Un tiempo para morir.
Un tiempo para matar.
Un tiempo para soñar.
Un tiempo para olvidar.
Un tiempo para recordar.
Un tiempo para respirar.
Un tiempo para ahogarse.
Un tiempo para viajar.
Un tiempo para viajarse.
Un tiempo para deslizarse.
Un tiempo para vivir en la violencia.
Un tiempo para volar.
Un tiempo para llorar.
Un tiempo para subir a un árbol.
Un tiempo para caer.
Un tiempo para navegar dentro de uno mismo.
Un tiempo para concebir.
Un tiempo para ser concebido.
Un tiempo para ser otra persona.
Un tiempo para el silencio.
Un tiempo para convertirse en un Do menor.
Un tiempo para negar.
Un tiempo para desaparecer.
Un tiempo para tirarse un pedo.
Un tiempo para que el destino se porte como todo un ojete.
Un tiempo para negarlo todo.
Un tiempo para tomar agua de horchata.
Un tiempo para visitar a los enfermos.
Un tiempo para enfermar.
Un tiempo para agonizar.
Un tiempo para abrazar a Dios.
Un tiempo para volver a ser virgen.
Un tiempo para ver todo el “layers”(capas).
Un tiempo para descansar en nada y medirnos en lágrimas.
Un tiempo para humedecernos.
Un tiempo para tocar un timbre y salir corriendo.
Un tiempo para orinarse en los pantalones frente a una multitud.
Un tiempo para contestarle “What?” a un francés.
Un tiempo para creer que te estás ligando a la camarera.
Un tiempo para lamerse los labios frente a una mujer hermosa que nunca habías visto antes.
Un tiempo para darle un abrazo a alguien que te odia.
Un tiempo para saludar alegremente al novio de la mujer que siempre te ha amado.
Un tiempo para quitarse los zapatos.
Un tiempo para dejar de mirar.
Un tiempo para recostarse en una plaza pública.
Un tiempo para caminar hacia atrás en un puente.
Un tiempo (poco pero lo hay)para portarse como la gente decente.
Un tiempo para hacer que un niño se cuestione sobre la teoría del caos.
Un tiempo para golpear a un sacerdote.
Un tiempo para ser secuestrado por un ovni.
Un tiempo para pensar en el tiempo.
Un tiempo para hacerle cosquillas a tu abuelo.
Un tiempo para disfrutar del dolor.
Un tiempo para esperar a la primavera.
Un tiempo para prender 3,4 o 5 velas.
Un tiempo para creer que hemos inventado algo.
Un tiempo para planear un viaje.
Un tiempo para extrañar.
Un tiempo para crear tu propio lenguaje.
Un tiempo para escribir con la mano izquierda.
Un tiempo para equivocarte de hemisferio.
Un tiempo para intentar.
Un tiempo para decir con actitud soberbia: “Soy una mierda”.
Un tiempo para romperte un hueso.
Un tiempo para planear todo lo que nunca vas a hacer.
Un tiempo para arrepentirse.
Un tiempo para hacer “donitas” de humo.
Un tiempo para ser de humo.
Un tiempo para intentar cocinar galletas.
Un tiempo para aparentar ser baterista.
Un tiempo para tener en mente el negocio más prospero de tu vida.
Un tiempo para sentir que Dios te odia.
Un tiempo para comprar un boleto de camión eligiendo el destino al azar.
Un tiempo para creer que no necesitas una licenciatura una semana antes de graduarte.
Un tiempo para pensar en vanalidades.
Un tiempo para no contestar el teléfono.
Un tiempo para hacer música con los ojos.
Un tiempo para no tener nombre.
Un tiempo para subir frenando con motor.
Un tiempo para dejar de existir un momento.
Un tiempo para reestructurarlo todo desde el principio.
Un tiempo para pensar en la violencia.
Un tiempo para perder el control.
Un tiempo para caer en pedazos.
Un tiempo para recorrer besando el cuerpo de la mujer que se ama.
Un tiempo para abandonar.